«Ein Metterschling mit flauen Bügeln
log durch die Fluft.
Er war einem Computer entnommen,
dem war das durcheinandergekommen,
irgendein Drähtchen, irgendein Rädchen.
Und als man es merkte, da war´s schon zu spätchen,
da war der Metterschling schon feit wort, wanz geit.
Mir lut er teid.»
(Mira Lobe)
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